Calor de Apatzingán

Cuando me percaté ya estaba dentro de la foto que llevaba tanto tiempo observando... Mi padre tenía mi edad, mi abuelo era joven y apuesto. Tan viva la única imagen que aparecía en mi mente de él. Rostros jóvenes, llenos de alegría, libres de preocupaciones. ¡Qué fuerte que es la impresión de no pertenecer! Si antes creí alguna vez que no encajaba, no sabía lo que decía. Pensándolo bien, no era que en este lugar no encajara, más bien no existía.

El calor era fuerte, calor de Apatzingán. Ambos hablaban y reían, sin nunca perder respeto el uno por el otro. Respeto a un padre que te sacó de la miseria, que te dio una profesión, que bruscamente y de una manera incomparablemente dura te hizo madurar, a un padre que nunca dejó de luchar. Respeto del padre al hijo comprensivo, y nada más.

Por suerte estoy consciente de que mi vida es fácil, que lo tengo todo. Terco sería al quejarme y exigir. Me cuesta imaginar que mi comida fuera té de limón y galletas, compartidas entre mis ocho hermanos...

Con un caluroso abrazo concluye este reencuentro, mi padre regresaba a la capital, donde vivía desde hace ya varios años, y mi abuelo se quedaba, sacando adelante a otros cuantos... cuatro más.

Tú a través de la T.V.

Detrás de la televisión hay una familia de curiosos seres intergalácticos que te observa en sus ratos libres... nada les causa tanta gracia como verte reír como idiota, ya saben, dicen que la risa se contagia, y con mayor razón, cuando alguien se ríe solo.

También les fascina cuando te quedas dormido, con la boca abierta, salivando. De pronto estás nadando en tu baba y llega tu mamá, que te intenta despertar con delicadeza y solo logra que te atragantes y te comiences a asfixiar temporalmente para que después haciendo gestos te vayas de mala gana a dormir...

Lo que más ven los pequeños es cuando, mientras duermes, comienzas a producir sonidos extravagantes, similares a los de una puerca dando a luz (o convulsionándose [o las dos simultáneamente] ). Bien sabemos que para hacer reír a un niño se necesita mucho menos que palabras.

Y las mujeres alienígenas... ¡Claro que les gusta reír! Así que te buscan mientras estás viendo "Lo que callamos las mujeres", ya sabes, Juanita es muy pobre, su mamá está enferma, su papá les pega mientras ve televisión (y nuestros amigos lo ven a él), su novio es bien jarioso (y pobre)... ¿que mas puede pasar? ¡Juanita está embarazada! ¡Oh dolor que me perforas el alma y me llenas de compasión! Y lloras y no puedes evitarlo... y le hablas a tu mamá para que llore contigo... y después llega la tía que fue al baño y se perdió el climax... y les pregunta que que pasó y la callan despectivamente... y todas lloran hasta que se acaban los créditos... ¿Qué mejor parodia que esa?

Ahora que si llegas a casa y primero te avientas unas buenas comedias, después le entras a unas novelitas; y ya para terminar por supuestísimo que le lloras a lo que callamos las mujeres... y cuando estás deshidratad@ duermes y posteriormente te interrumpen...

Te aseguro que eres el programa número 1, el más visto, para toda la familia. En todo el universo.

Vereinheitlichung

Resaltaba la cruz de Cara Vaca en su cuello, perfectamente bien plasmada por el óleo. Sus ojos redondos y pardos cubiertos por un par de gafas, que podría decir sin reserva eran más grandes que su puño; barba añeja que fue alguna vez pelirroja, y que ahora los vestigios de la edad recubrían casi por completo. Tez blanca, marcada por los años.

Habían transcurrido casi dos horas desde que fijé mi mirada en el retrato, analizándolo de arriba a abajo, de derecha a izquierda; una y otra vez. Y aún no estaba satisfecho.

Veía en sus ojos la soledad acumulada, la carencia de infinidad de cosas, sus párpados caídos reflejaban la fatiga de la lucha; las gafas, el desgaste de las noches de insomnio. Y esa sonrisa ridículamente sincera, esa sonrisa me gritaba en la cara lo feliz que había sido, lo poco que le importaba todo lo anterior...

Desperté de este lapso de reflexión y al continuar mi camino, inmediatamente quedé atrapado otra vez.

Otro retrato, casi opuesto al anterior. No se podían ocultar los años, al igual que en la otra pintura, de este personaje. Sin embargo algo pasaba... me sustraje en mis pensamientos, era como si los años hubieran transcurrido de maneras distintas. El otro, percudido y maltratado; este, fresco y jovial (refiriéndome no al cuadro en si). La piel firme, dentro de lo que cabe, y limpia de vellosidades; mirada penetrante y orgullosa, como si sintiera mi presencia, como si presumiera de la buena vida. Cada detalle, cada expresión, daban otra perspectiva.

Y como en aquél viejo percudido la sonrisa se burlaba de todo el mundo, insinuando que se había salido con la suya, que lo que vez no es; en este viejo vigoroso sólo se burlaba de sí mismo, para intentar creer lo que la gente veía en él, para huir de su persona, de su realidad, de su interior, y adormilar la pena que lo ahogaba en todo momento...

Qué curioso... la cruz de Cara Vaca también adornaba su cuello.

The Bleeding

I remember when all the games began,
remember every little lie and every last goodbye.
Promises you broke, words you choked on
and I never walked away,
it's still a mystery to me,

Well I'm so empty
I'm better off without you and you're better off without me
Well you're so unclean

Paint the mirrors black to forget you.
I still picture your face and the way you used to taste
Roses in a glass, dead and wilted,
to you this all was nothing
Everything to you is nothing.

Well you're so filthy
I'm better off without you and you're better off without me
Well I'm so ugly
You're better off without me and I'm better off alone.

As wicked as you are, you're beautiful to me.
You're the darkest burning star, you're my perfect disease.

Fife Finger Dead Punch.

¿Qué tanto?

Como si supieras qué recorre mi mente,

como si supieras qué me aflige.

Un libro y tú no son mas que un ente

calmando el suplicio que emerge.

Vacío, nunca antes percibido.

Retiro del pasado, nostalgia en lo vivido.

Desapego del ego estéril

dualista con el sueño, eterno.

Hacer de un millón uno,

y en ese uno comprender al millón.

Evocar un pasado impuro,

y hacer prudente la decisión.

Sentir y razonar, malinterpretados.

Actuar y demostrar, sobrevalorados.

Aparentar y sonreír. Cómodo.

Dar sin recibir, comprender sin esperar...

¿Qué tanto?

Even the darkest parts.

He estado pensando mucho, demasiado,

It may just be the flow of life,

quizá más de lo que debería.

your eager seduction on my eyes.

y eventualmente se siente bien,

Now I follow your steps,

y el tiempo me comienza a caer bien.

from this window, as you walk.

Tanto que aprender: a no intentar enseñar.

I just love you more this way,

Tanto que enseñar: a no intentar aprender.

Even the darkest parts keep getting brighter.

Hasta las partes más obscuras siguen reluciendo más y más...

Gente que sabe, Gente que miente.

Hay oficios que me causan conmoción al verlos. Gente con trabajos tan sobre valorados, tan nobles, que incluso son discriminados por ellos. La gente del camión de la basura, quien atiende una biblioteca, el señor de setenta años que ves limpiando el metro...

Si todos estudiaran una carrera ¿quién desempeñaría estas funciones?

¿Quién recogería la basura de tu casa?

Ese señor estudiaría dos años la "licenciatura en recopilación de desechos ambientales", y su sueldo no distaría mucho del de un cardiólogo.

Si hubiera una educación profunda, no intercambiaríamos dinero, intercambiaríamos favores.

Utópico... claro que sí.

Exposición "12 apóstoles, Vladimir Cora"

Gente que sabe, gente que miente,

alguno maligno, alguno decente.

Ellos se mofan, ellos resienten

ciegos o no, nunca conscientes.

Ella cuestiona si te hizo daño

y respondes que no, cubriendo el engaño,

Pensando dos veces la quieres de vuelta,

consciente en el fondo que no es la respuesta.

Gente que sabe, gente que miente,

vive la vida, siente en el alma.

Despojando al coherente

Que en tus adentros, injusticia derrama.

Abre la puerta, cierra los ojos.

Caminante no hay camino...

Arnulfo

Caminante son tus huellas,
el camino y nada màs;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atràs
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en el mar.


Antonio Machado